Sobre la Gripe A

Carta de un médico a la Ministra, publicada en la revista COLEGIAL

Por Mónica Lalanda

9 de septiembre de 2009.-

Señora ministra, le propongo que sea usted la primera española que se vacune contra la gripe A. De hecho, con este despropósito llamado autonomías, si se vacuna usted y toda la cartera de gente que nos gobierna en España, el grupo control sería lo suficientemente grande como para sentirnos todos más seguros.

Verá usted, le agradezco que me haya colocado a la cabeza de los grupos de riesgo y que tenga usted tantísimo interés en que no me coja la gripe.

Entiendo que usted me necesita para que el sistema de salud no se colapse; sin embargo, es una gran pena que al igual que usted se preocupa por mi salud y de repente me valore como un bien nacional, no se preocupe por mi situación laboral. La invito a que venga a ver mi contrato o el del resto de los médicos en este país. La gran mayoría trabajamos con contratos que en el resto de la Europa antigua serían una vergüenza.

Señora ministra, yo no me voy a vacunar. El virus no ha acabado de mutar y a partir de la última mutación deberían pasar seis u ocho meses para elaborar susodicha vacuna. Es decir, la vacuna que nos proponen no puede ser efectiva. En cuanto a su seguridad, ya tenemos la experiencia de vacunas para la gripe fabricadas con prisas; se usan adyuvantes peligrosos para poder poner menor cantidad de virus. Francamente, yo prefiero tener mocos tres días que sufrir un Guillain-Barré.

Señora ministra, a mí no me gusta ser un conejo de indias. El Centro de Prevención y Control de Enfermedades de la UE "espera a saber cuáles son los efectos de la vacuna en los adultos sanos para detectar posibles consecuencias adversas". Mire usted, casi que no. Prefiero que se la ponga usted y me lo cuenta.

Señora ministra, se les está marchando el asunto de las manos. Está ya más que claro que este virus, aunque muy contagioso, es muy poco agresivo y más del 95% de los casos cursa de manera leve. Se espera un máximo de 500 fallecimientos frente a los 1500 a 3000 que provoca la gripe tradicional.

Mientras tanto, usted está permitiendo un despilfarro de recursos inaceptable. Muchos hospitales en el país están siendo objeto de cambios arquitectónicos absurdos e innecesarios para prepararse para una hecatombe que ya sabemos no va a ocurrir. Se han gastado ustedes 333 millones de euros en esta pandemia de color y fantasía. La letalidad del virus es del 0.018%, francamente irrisoria.

Señora ministra, déjeme que le recuerde que la gripe A ha matado de momento a 23 personas y que tiene una tasa de incidencia de 40-50 casos por semana y 100.000 habitantes. Sin embargo, el tabaco produce en España 40.000 muertes al año y 6.000 por tabaquismo pasivo. Eso sí que es una pandemia, pero usted prefiere ignorarla. Es un tema menos atractivo y que le crearía multitud de enemigos. De los 447 muertos en las carreteras españolas en 2008, ni hablamos, que no es de su cartera.

Señora ministra, explíqueme por qué tiene usted el Tamiflú bajo custodia del ejército. La eficacia de los antivirales en esta gripe es dudosa y de cualquier manera lo único que hace es reducir en un ratito la duración de los síntomas y con efectos secundarios no despreciables. Cualquiera diría que guarda usted bajo siete llaves la cura contra el cáncer o la peste bubónica. Ponga el fármaco en las farmacias que es donde debe estar y déjese de fantasías más propias de Hollywood. Alternativamente, haga algo sobre la patente del osetalmivir y permita que lo fabriquen otras compañías farmacéuticas, así no hay agobios de restricciones.

Señora ministra, las previsiones de la Organización Mundial de la Salud ya se han patinado en ocasiones anteriores. Cuando la gripe aviar, predijeron 150 millones de muertos que al final quedaron en 262 fallecimientos. Se han vuelto a equivocar, no importa. Lo importante es parar la locura en la que estamos montados y esa, señora Jiménez, es responsabilidad suya.

Señora ministra, aquí una es una cínica por naturaleza. Demasiada gente se lleva tajada en este asunto. No sólo los fabricantes de las vacunas y los antivirus sino los que hacen las mascarillas, los de la vitamina C , los del bífidus activo, los fabricantes de ventiladores artificiales y pulsioxímetros, los de los pañuelos desechables, los productos de desinfección de manos, hasta los presos con enfermedades incurables que quieren aprovechar para marcharse a casa. Sin embargo, no me negará tampoco que la pantalla de humo les ha venido al pelo a su gobierno ahora que la crisis sigue su marcha, el desempleo tiene niveles históricos, nos suben los impuestos, sube el IRPF y baja el PIB. Una casualidad, supongo.

Señora ministra, una cosilla más. Si tengo que ver muchas más fotos suyas a media página con mirada astuta, trajes sexis y poses de modelo... ¡me va a dar algo!

Mónica Lalanda ha pasado los últimos 16 años en Inglaterra, la mayoría como médico de urgencias en Leeds (West Yorkshire). En la actualidad trabaja en la unidad de urgencias del Hospital General de Segovia, participa en varias publicaciones inglesas y también ilustra libros y revistas con viñetas médicas.

4

Hace 4 años que odio el número 12. Que odio el mes de octubre. Que me hierve la sangre y me queman las lágrimas cuando pienso en ella.

No quiero escribir más. No necesito escribir más. No hace falta que nadie lea cómo me siento, basta con saberlo yo.



Hace 4 años que el mundo es un lugar peor...

Saludos newyorkinos

No he escrito en este blog durante el verano por buenos motivos. No tengo ganas de escribir porque significa ponerme a pensar en las cosas que no quiero que ronden por mi cabeza. Por eso he esperado hasta ahora para retomarlo. Es una entrada pasajera, es posible que no vuelva a escribir en un tiempo, todo depende de mi estado de ánimo.
Ahora estoy viviendo en Nueva York por tres semanas. Estudiando ingles y conociendo esta bella ciudad que me asombra y no deja de sorprenderme, casi siempre para bien. Es, simplemente, única.

Saludos newyorkinos, aquí son las 23:45 de la noche.

Feliz cumpleaños

El mundo es más pequeño desde que te fuiste... Adonde quiera que fueras.

Hoy es uno de esos días tristes. Que marcan el calendario con las peores fechas. Que temes todo el año que vuelvan. Y como suele pasar, cuando el calendario da la vuelta y la Tierra cumple puntual su ciclo alrededor del sol, los malos recuerdos vienen a asomar.

Hoy es un día triste. Pero también hoy, que es la cuarta vez que no puedo felicitarte, es un día extraño. No sé cómo definir la sensación de echarte de menos habiéndome acostumbrado a un estilo de vida distinto. Es como si hubiesen pintado una línea en mis 19 años, y todo lo anterior perteneciese a una vida pasada. Mi mundo ahora no es el mismo. Y lo que se me hace más raro de todo, es que me he acostumbrado (y me siento infinitamente culpable por ello).

Hoy es un día para llorar. Para no querer recordar las noches oscuras y desamparadas en mitad de un hospital, y sin embargo hacerlo. Hoy es un día para hacer balance de mi vida desde que tú no estás, y comprobar, acongojada, que el mundo no ha dejado de girar.

Hoy es un día para echarte de menos. Pero así son todos los días de mi vida desde que te fuiste.

Feliz cumpleaños...


¿Qué importa la vida cuando las personas que le dan sentido se marchan?

A Mario Benedetti

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?

también les queda no decir amén

no dejar que les maten el amor

recuperar el habla y la utopía

ser jóvenes sin prisa y con memoria

situarse en una historia que es la suya

no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina?

¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?

les queda respirar / abrir los ojos

descubrir las raíces del horror

inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?

¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?

también les queda discutir con dios

tanto si existe como si no existe

tender manos que ayudan / abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno /

sobre todo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines de pasado

y los sabios granujas del presente.

Mario Benedetti: ¿Qué les queda a los jóvenes?

No hay nada más tonto que un obrero de derechas

No hay nada más tonto que un obrero de derechas. Aunque ésta sea una realidad que, por desgracia, nos tenemos que encontrar todos los días. Demasiadas veces, demasiado incómodas.

¿Cómo vas a luchar por los derechos de los demás, si no luchas por tus propios derechos? En esta sociedad en la que vivimos importa más tener un coche y una casa (aunque te endeudes de por vida para conseguirla) que las libertades y los derechos universales de todos y cada uno de los seres humanos.

Ejemplo práctico:

Si tienes 20 años, no trabajas, ni estudias, puedes ser:

a) Un español buscando su lugar en el mundo.
b) Un inmigrante en estado irregular (nadie es legal o ilegal).

Si tienes 20 años, trabajas, estudias, o trabajas y estudias, puedes ser:

a) Un español honrado y trabajador.
b) Un inmigrante que viene a quitarnos el puesto de trabajo.

Y tú, ¿quién eres?

La Amistad

La Amistad con mayúsculas es siempre difícil de encontrar. Pero yo la he encontrado. Con nombre y apellidos. Sus nombres y sus apellidos.

Porque las quiero más que a nada. Más de lo que me cuesta reconocer. Pero no me importa. Lo proclamo a los cuatro vientos, porque ellas son mis puntos cardinales. Me orientan cuando me pierdo, y yo las oriento cuando se pierden.

Porque la Amistad con mayúsculas es difícil de encontrar, pero no imposible. Porque cinco años (o dos años) atrás, el destino nos quiso encontrar. Porque a su lado superé los momentos más difíciles de mi vida, y también los más felices. Porque sin ellas sí que no soy nada.

Porque las quiero. Porque me quieren. Porque verlas me recarga las pilas como nada en esta vida. Porque cuando me despido después de una tarde de charla y de risas, me voy a la cama con una sonrisa ingenua y casi enamorada.

Porque de la amistad una también se enamora. Porque la vida es más bella desde que las tengo a "ellas".

¿Amor verdadero?

Esta es una entrada del bloguero taxista de Ni Libre Ni Ocupado. Ése que me gusta tanto. En esta entrada no estoy muy de acuerdo con él, pero como siempre me hace pensar.

¿Creéis que tiene razón?

Yo, por mi parte, creo que pasarse la vida buscando es de dos tipos de personas: de las que no se conforman con nada (y nunca aprenderán a ser felices) y de las que tienen miedo a conformarse con poco (que tampoco serán nunca felices).

Ahí os dejo si texto, a ver qué os parece.

"No quiero creer en la mujer de mi vida, ni en el amor verdadero. No quiero vivir por y para una misma persona: Ni bienes gananciales, ni panteón familiar.
Soy taxista, tengo ojos, y un espejo retrovisor que me permite diseccionar decenas de rostros cada día, algunos de ellos mágicos, únicos, inimitables. Me enamoro con frecuencia pero nunca de una misma mujer.
Por eso sería incapaz de comprometerme. Dime que has encontrado a la mujer de tu vida y te diré que acabas de tirar la toalla, que apareció la mujer apropiada en el momento justo y que piensas quedarte con ella. Que ya no quieres buscar más, o que no te apetece seguir buscando. Entonces te conformarás con ella y, con el paso del tiempo, cuando desaparezcan las mariposas del estómago, las chispitas en sus ojos o el sudor en las palmas de tus manos, te esforzarás por ensalzar sus virtudes, su encanto, blindarás tu alma con mil cerrojos y le darás la llave a ella. Sólo a ella.
Cuando te comprometes con una mujer y renuncias al resto, una parte de ti muere contigo: La del amor reciente. Las mariposas. La chispa del primer encuentro. La novedad de conocer a alguien en cada cruce de miradas.
Yo soy taxista y mi alma no admite cerrojos, ni llaves, ni dueñas. Y mantengo mis mariposas, mis chispas y mis cruces de miradas como el primer día: Tú hace años que no puedes decir lo mismo".

Luz propia

No quiero escribir. Estoy tan enfadada con el mundo porque te marcharas de aquí... Me cabreo. Me cabreo y me hundo. Y a veces me descubro a mí misma dándome la vuelta en la cama y apretándome fuerte la cabeza contra la almohada para que las lágrimas no asomen a mis ojos.

No quiero escribir. Hubo un tiempo en el que relatar mis experiencias, mis dudas, mis miedos, era algo tan natural e innato en mí que creía que no podría vivir sin hacerlo. Pero ahora me doy cuenta de que no es cierto. La madurez, la vida, el tiempo o qué se yo se han vuelto en mi contra y me han hecho desear que deje de pensar.

No quiero escribir. Porque cuando escribo solo vienen a mi mente los momentos más tristes que puedo recordar. Porque cada vez que me siento delante de un ordenador tengo que hacer un esfuerzo tremendo para no pensar en ti. En ti y en tu pelo rubio, en tu chaquetón negro, en tus ojos, que podías abrir como platos y que eran fiel reflejo de tus emociones. Buenas y malas. Porque no puedo evitar pensar en tus manos, con el esmalte de unas siempre medio quitado, de color rosa oscuro. En tus abrazos y en los besos que te daba al llegar a casa y al marcharme. En lo feliz que te merecías haber sido.

Por eso no quiero escribir. Porque todo lo que tengo que decir es para ti. Y no creo que por escribirlo aquí vayas a llegar a leerlo...

Siempre se van los que menos lo merecen.

Quizás es porque este mundo es demasiado oscuro para las personas que brillan con luz propia...

Giro de 180º

Tengo la sensación de que el mundo está cambiando en este preciso instante. De que la vida está dando un giro de 180º y yo estoy sintiendo como vuelca mi cuerpo. Tengo la sensación de que un ciclo se ha acabado, del todo, y de que ahora empieza uno nuevo. Esta vez de verdad.

No sé qué me espera al doblar la esquina, cuando la vida recupere al fin la estabilidad. Cuando deje de sentir que todo da vueltas y más vueltas. Sé que es algo bueno. Sé que también está lejos de aquí, aunque solo sea por unos meses. Lo que no sé es lo que me espera a la vuelta. No sé si yo habré cambiado, o si el mundo que me rodea será diferente. Si tendré alguien que venga a recogerme y me diga que me ha echado de menos. Si existirá la nostalgia en los que no se vienen conmigo.

Sé que, incluso en el fin del mundo, sus besos seguirán sabiendo a caramelo. Y que en cada palabra escrita leeré su nombre. Sé que no le dejaré de querer por irme. Lo que no sé es si él sentirá lo mismo. O si el mundo y la distancia pueden cambiarnos tanto para hacernos olvidar. Si la vida es tan cruel para volver a girar...

Sé que tendré que hacerlo. Llevo preparándome para ello mucho tiempo. Sé que si no lo hago me arrepentiré toda la vida. Lo que no sé es si me arrepentiré de haberme ido...

Elección

"No me quedan parientes, ni cercanos, ni lejanos. -El tono de voz no cambió en su actitud al insistir-: Aparte de que la amistad es mucho más fuerte que cualquier parentesco porque no viene impuesta por ningún lazo de sangre, sino por puro sentimiento. Con demasiada frecuencia un amigo es más importante que un hermano, y lo sabes".

Extracto del libro Coltán de Alberto Vázquez-Figueroa.

Ayer me sorprendí al leer esto. No porque no lo piense ni lo sienta así, si no porque nunca había visto que nadie lo reconociera tan abiertamente. No sé por qué, era un día en los que me reconfortó leer algo como eso.

Ya lo he hablado muchas veces con algunas personas. La familia no la elijes, pero las amistades sí. Quizá por eso llegan a convertirse (si las sabes elegir) en un pilar fundamental para seguir levantándote día tras día. Para seguir luchando. Y para seguir amando.

P-D: El coltán es un mineral con el que se fabrican los teléfonos móviles, las televisiones, las naves espaciales y las armas teledirigidas. Uno de los mayores yacimientos está en el Congo, aunque no es el único. Por culpa de este mineral, miles de niños son explotados en minas, expuestos a quedar sepultados en cualquier momento, por menos de un euro al día. La guerra en el Congo no se mantiene por problemas culturales, si no por obtener el control de este mineral. Financiada, como siempre, por las potencias occidentales y, sobre todo, por EEUU.

I wish

Me hubiese gustado ver cómo envejecías. Como te salían arrugas, y se te ponía cara de abuela. Como dejabas de llevar el pelo rubio, y te rendías a la evidencia de que la cana es bella.

Me hubiese gustado que hubieses cuidado de mis hijos cuando lo hubiese necesitado. Que hubieses visto mis lágrimas y mis más grandes alegrías.

Me hubiese gustado tenerte a mi lado, para que señalaras mis virtudes y apoyaras mis errores. Para que me hubieses enseñado a hacer paella, y a guisar las lentejas que tanto odiaba de niña.

Hubiese querido tenerte a mi lado ahora, que estoy haciéndome adulta. Ahora que la adolescencia ya no me sirve de excusa (en realidad hace mucho que no es una excusa). Ahora que el mundo se ha vuelto más real, y los problemas, menos infantiles.

Hubiese querido llevarte a los Sanfermines. Pero solo hubiese sido el principio. Te hubiese llevado a dar la vuelta al mundo en cuanto hubiese juntado dos duros para pagarlo.

Hubiese querido que vieras lo que soy capaz de hacer. Lo que estudio, lo que trabajo, y lo que me sacrifico por ser alguien mejor. Lo que amo, lo que odio, lo que necesito. Que me mirases a los ojos todas las noches y supieras leer mis pensamientos. Porque siempre fuiste un poco bruja.

Me hubiese gustado que no te hubieras marchado. Pero eso es obvio, ¿no?

El mundo es más pequeño desde que te fuiste...
...a donde quiera que fueras.

Tú y yo

Arrastro tu sabor a donde quiera que vaya... El color de tus ojos, el rubor de tus mejillas. Arrastro todos y cada uno de tus besos, desde por la mañana hasta que me acuesto.

Entiendo de alegrías lo que entiendo de tu cuerpo. Entiendo que existen sentimientos que no puede parar el tiempo.

Y es que me cuesta explicar los motivos que me arrastran hasta ti. Me cuesta hacerle entender al mundo lo que eres para mí.

Por eso mejor me quedo callada, mientras todo gira alrededor.

Solos tú y yo.

Un beso

Temblaba. Todo su cuerpo temblaba.

Quería mantenerse enfadada, quería seguir alargando aquel juego un poco más.

Pero no pudo hacerlo.

En cuanto él se acercó, su cuerpo se tensó. No pudo apartar la cara, ni sellar sus labios. Notó como el latido de su corazón se aceleraba, y no pudo más que cerrar los ojos y dejarse llevar.

Sólo fue un beso. Fuerte. Pequeño. Distinto.

Cuando sus cuerpos se despegaron el aroma de su piel todavía impregnaba el aire.

Y ella no podía moverse.

Y el motivo del enfado había desaparecido.

Los lunes de octubre

Es una tontería.

Hoy es igual que ayer. Igual que mañana.

¿Qué más da que sea el aniversario del dolor?

Sólo es una fecha. No cambia nada.

La echo de menos hoy, igual que ayer y mañana.

El mes de octubre sólo viene a recordarnos las peores fechas del calendario.

¿Dónde coño, te escondes, felicidad...?
Los lunes, de octubre, ¿dónde estarás...?

Todo tiene un precio

Ser autentico siempre tiene un precio. Muchas de las personas que conoces te querrán por esa cualidad. Y muchas otras te odiarán por el mismo motivo.

Las personas auténticas de verdad no renuncian a un sueño ni venden una amistad. Y es que merece la pena rodearse de ellas, aunque pierdas a otras muchas por el camino.

Porque es mejor sentirse amado y odiado a partes iguales, que pasar inadvertido ante el resto de la Humanidad.

Prefiero que la gente me odie o me quiera. Porque eso significa que intento ser auténtica.

A caramelo. Sabes a caramelo...

Si me besas se me olvida respirar. Porque desde que llegaste a mi vida, hace ya algunos años, la cambiaste para siempre. Porque todas las canciones de amor repiten tu nombre.

Podría caminar horas y horas junto al mar, o bajo la tibia brisa del otoño, siempre que tu recuerdo acompañara mi memoria.

Porque un día te hice daño y todavía lo estoy pagando. Porque aunque me perdonaras desde el primer día, yo aún no me he perdonado.

Porque tus besos saben a caramelo.

Si cierro los ojos te puedo respirar.