I miss you...

Porque me quema en el alma el dolor de no tenerte conmigo.

Porque no sé en que momento del camino algún ser sin sentimiento te arrebató de mi lado.

Porque es lo más injusto y lo más duro que he vivido nunca.

Y porque un día hace más de dos años te perdí y ya no podré volver a ser la misma.

Porque me muero por dentro de echarte de menos...



Volveré a pisar la arena mojada bajo mis pies... Y serás tú la que vigile mis pasos.

Somos mucho más que dos

Anoche me dijiste algo que me descolocó. Nunca me hablas del tema, y siempre actuamos como si no hubiera pasado. O casi. Y en realidad, gracias a aquello, ahora somos más fuertes.

Quizás a veces me olvido de la suerte que tengo contigo. De lo maravillosos que vuelves los días con sólo una sonrisa. Quizás debería decirte más a menudo lo que siento por ti, y no esperar que los hechos hablen por sí solos. Recordarte que lo di todo por ti más de una vez, y que lo volvería a hacer, como tu hiciste conmigo. Estrujarte fuerte en mis entrañas cada vez que me entren ganas, y quererte como nadie en este mundo, como dice la canción.

Porque fue por ti que una vez más volví a querer soñar...

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Te quiero. Mario Benedetti

Melocotón con piel

Porque tú me enseñaste a comerme el melocotón con piel...

...aunque eso me convierta en una persona rara para el resto del mundo.

Razones

Estoy cansada de luchar por verdades que nadie quiere escuchar. De agotar mi voz hasta que me ahogo sola discutiendo con la nada. Cansada de creer que todavía puedo cambiar el mundo. Si no pude hacerlo entonces, no creo que ahora pueda.

Puedo gritar desgañitándome aún cuando sé que tengo razón, y sin embargo no hay nadie al otro lado que me escuche. Me duele la garganta de callarme las verdades que ayer tenía que haber clamado ante mi imagen. Me duele la lengua de mordérmela cuando quiero que quede bien claro lo que pienso.

Y no sirve de nada. Ni callarme en el momento más inoportuno, ni escupir a la cara mi sinceridad. Podría golpear hasta la extenuación con la piedra de la realidad sobre los cuerpos de todos aquellos que nunca quisieron darme la razón, y aún así seguirían negándome en consideración.





Parece que lleve toda la vida persiguiendo un imposible. Que la gente con menos razón atienda a razones...

Silencio

Apenas me paso por aquí últimamente. Supongo que no tengo ganas de escribir. El hada de los versos se escapó por la ventana de mi habitación, y yo ya he perdido la cuenta del tiempo que llevo sin ella. (A pesar de que esta última frase parezca salida de una canción de Alejandro Sanz).

Quizás lo mejor sea escribir palabras que no digan nada, aunque siempre me gustó pensar que "un silencio vale más que mil palabras". ¿O era una imagen? Sea como fuere, lo cierto es que prefiero procurar que lo que digo sea mejor que el silencio, y a día de hoy creo que no puedo asegurarlo...






Pensaba dejar este post en silencio pero me ha sorprendido encontrar esta foto (http://www.librodearena.com/) buscando "silence" en Internet. ¿Por qué estos niños simbolizan el silencio? A mí más bien me parece que estén muertos...

P-D: ¿Será por eso?
P-D2: ¿Callarnos es una forma de morir en vida?

Helada

Era Navidad. Hacía un frío penetrante que helaba su condición de mortal. ¿O era inmortal? Poco importaba ya. Sus rizos caían tiernamente sobre sus hombros mientras los labios se ponían tímidamente morados. Daba igual. Caminar bajo la luna llena en medio de un puñado de fantasmas imaginarios era todo lo que necesitaba aquella noche. Sólo pensar. Sólo callar. Sólo recordar quien era y quien había sido bajo un montón de estrellas titilantes en el cielo. Si hubiese alguien al otro lado... Si pudiese escucharla...

- Te diría que no llevan razón.
Se dio la vuelta y vaciló.
-¿Quién eres tú?
- Llámame "fantasma de la Navidad". Que más te da. Acabo de darte la razón.
- No te he pedido que me des la razón.
- Pero sabes que la tienes.
- ...
- Esté donde esté ella te daría la razón.
- No la menciones. No la nombres. No me hables de ella como si la conocieras.
- No lo pretendo. Sólo quiero que sepas que tienes razón. Que no estás sola. Que ella te acompaña y comprende...
- Déjame en paz.
- ¿Por qué? Creí que era esto lo que necesitabas escuchar.
- Lo que necesito escuchar no lo oiré nunca más.
- Lo sé.

Se quedaron en silencio durante un largo rato. Ella seguía caminando, y la sombra la seguía despacio, a la espalda, reflejada en cada charco, en cada escaparate cerrado.

- No tienes por qué fingir que nada te importa.
- Yo no finjo.
- No, tú actúas. Actúas como si todo fuese bien y hasta te has llegado a creer tu teatro.
- No es verdad.
- Sí lo es. No tienes por qué hacerlo. Hay miles de hombros que estarían dispuestos a ser tu consuelo. Tienes amigos, tienes familia...
- La familia es una mentira manchada de sangre.
- Puede. Pero la familia no son sólo los lazos de sangre. Tu familia son tus hermanos, tíos, padres, primos... Pero también tus amigos. La mayoría de las veces ellos son más que los anteriores. Significan más.
- No significan más. Es que te lo demuestran más. Te quieren más... Te cuidan más.
- La familia también es importante. Ellos...
- Mienten. Mienten como bellacos mientras eres pequeño para que les quieras, y cuando te haces mayor descubres que son tan humanos como tú y como yo. Y que cometen tantos errores como cualquiera. Se dejan llevar por la ambición, la codicia y el narcisimo. Y se pudren.
- La Humanidad se pudre. No podías pretender que a ti no te afectara.
- No lo pretendo. Sólo quiero un poco de honestidad. La edad ha marchitado todo lo que yo pensaba de ellos de pequeña. Y la única persona...
- ¿La única persona que qué?
- La única persona que merecía la pena ya no está. Se fue.
- Pero te daría la razón.
- ¡Ya vuelves a lo de antes!
- ¡Es que es verdad!
- No lo es.
- Sí lo es.
- ...
- ...
- Lo sé.

Ya es Navidad

Cada vez me cuesta más escribir. Será el frío, las clases, el trabajo o la apatía de las Navidades. Nunca me gustaron demasiado. Sólo me recordaban la falta de unión familiar en mi casa.

Y desde hace dos años me gustan menos.

Quizás tendríamos que darnos cuenta de que hay que ser buena persona todo el año, y no sólo en Navidad. Que hay que reunirse con la familia a menudo, y no para cenar cada 365 días.

Todo esto suena a tópico, pero es que es el único sentimiento que estas fechas despiertan en mí.

Aún así, llegará Nochebuena, Nochevieja, Año Nuevo y Baltasar. Comparé regalos, comeré hasta que reviente y me comportaré como cualquier persona normal.

Al fin y al cabo... Es Navidad.

Cosas que me hacen feliz...

Los niños de la Lola.
Despertarme y ver que aún puedo dormir un rato más.
Saber que he hecho algo bien.
Que me beses la espalda.
Irme al fin del mundo con mis novias.
No tener hora para volver a casa.
Que se haga de día sin darme cuenta.
Volver al amanecer.
Rememorar viejos tiempos.
Que Raquel se contradiga en un segundo.
Que la Lola que me un abrazo enorme cada vez que me ve.
Que Ángela y Luis se me suban encima y me cuenten su vida.
Que se escondan cada vez que saben que voy a venir.
Hablar contigo durante horas de cualquier cosa.
Que me despeines.
Que Lara hable con su acento "riquiño".
Reírme con Cris por cualquier tontería (premeditada o espontánea).
Hacer el parias más parias por los pasillos de la Universidad.
Ver a Myriam poner sus caras y escucharla hablando "chuwiniano".
Que mis novias estén todas perfectamente enamoradas...
Escribir.
Entrar en Granada con la música árabe a todo volumen y las ventanas bajadas al grito de "Vamos a reconquistar Al-Andalussss!!!!
Escuchar música.
Que Manuela sea rayo y gafe, y que nos cuente sus anécdotas con esa clave de humor que hace que nos descojonemos vivas...
Hacer fiestas pijama.
Leer.
Planear viajes y cumplirlos!
Que mi sobrino me levante por los aires, aunque me abra la cabeza en el intento...
Dormir contigo.
Ver anochecer en el mar.
Ver auroras boreales!!!
Jugar con David y descubrir como ve el mundo con 5 años.
Pensar en Cullera...



Y puede que mil cosas más que soy incapaz de recordar...

Porque sí

Su nombre es del viento. Sus ojos de la tierra. Sus manos son del agua. Y sus labios del fuego.

Él reune todos los elementos bajo su piel. Todos sus besos proceden del tiempo que pasa a mi lado y todas las lágrimas resbalaron de sus ojos encharcados.

Porque sí. Porque me da la gana y porque quiero.

Porque si tuviera todo el tiempo del mundo para pensar en él le dedicaría todos los versos que salieran de mi boca.

Friendship needs no words

Se quedó con las ganas de que el mundo les devolviera el favor.

Lo que ocurrió fue que ella se dio cuenta de que su realidad valía más que cualquier cuento de hadas que él se pudiera inventar.

Porque amaba a otro.

Ni frases malgastadas, ni mentiras desfasadas.
Las palabras siempre se las llevó el viento.

Pero a veces les echaba de menos. Porque ellos fueron los primeros. Porque hubo un tiempo en que lo fueron todo. Porque se marcharon sin dar explicaciones y se perdieron en el tiempo.

Porque ella se había encariñado de ellos como sólo te encariñas de los primeros amigos. Sin rencor, sin temor. Y sin testigos.

La odio

La odio.
Con sentido o sin sentido.
Con razones o sin ellas.
La odio.
Con motivo y sin motivo.
Según razone o explote.
Odio que exista.
Odio que exista ella y no ella.
No razono.
No tengo por qué hacerlo.
La odio.
Aunque sea medio lela.
Aunque se ría a carcajadas.
Odio verla cada sábado.
No quiero verla nunca más.
Lo odio.
Odio este mundo.
Odio esta vida en vez de la mía.
Quiero que se calle.
Que se marche.
Y que a cambio vuelva ella.

Cualquier tiempo pasado fue mejor

No podemos ser los mismos que éramos cuando teníamos 17 años. Pero sí que podemos ser los de ahora con 21.

Hay veces que pienso que es verdad. Que el paso de los tiempos no podrá con nosotros, que podemos recuperar aquella inocencia que perdimos. Que podemos volver a ser los mismos, pero siendo distintos.
Hay otros días que no. Que me levanto sabiendo que nada será nunca igual. Que podemos engañarnos fingiendo ser lo que ya no somos, pero nunca será real.
El tiempo es un cruel verdugo. No sólo nos ha hecho madurar si no que ha matado nuestras ganas de soñar.
Quizás no ha sido el tiempo. Quizás es la pena que nos acompaña por los errores pasados o por las desgracias vividas.
Quizás es que nací para estar triste. Quizás todos nacimos para estar tristes. Y los escasos momentos de felicidad son tan breves, tan difusos, que se diluyen en nuestra memoria. Aunque sepamos que hemos estado siempre tristes, siempre nos engañamos pensando que cualquier tiempo pasado fue mejor...

Su piel es de terciopelo.
Y sus ojos son de caramelo (por eso me gusta tanto besarlos...)

Donde quiera que fueras...

El mundo es más pequeño desde que te fuiste...

...adonde quiera que fueras.

Mermelada

Aquella noche se durmió llorando. Con un manto de color plata a la espalda. Con el reflejo de la luna sobre su cara. Si hubiera alguna manera de retroceder el tiempo...
Cuando despertó hacía frío y él no estaba. No sabía exactamente donde había ido, pero algo le decía que no iba a volver. Se habían cansado de luchar. Cada noche con la almohada y cada día consigo mismos. Esta vez la discusión había sido demasiado fuerte para pasarla inadvertida. Esta vez no podrían volverse a despertar con una sonrisa y abrazarse sin sentido hasta olvidarlo todo. Esta vez no había vuelta atrás.
Se levantó. Recogió su ropa desperdigada por el suelo, y se vistió. Cerró los ojos y respiró por última vez el aroma de su cuerpo, que aún impregnaba la habitación.
Sobre la mesa había una nota escrita en color malva:
"Lo siento. No pude más."

Sus labios son del color de la mermelada.
Y su boca sabe a fresas con nata.

Recién llegada

Acabo de llegar nueva a la ciudad. Me he mudado de mi antiguo hogar (snaf17.spaces.live.com) y he venido en busca de mí misma. He traído conmigo mis cajas, llenas de antiguas historias, y voy a verterlas aquí, en medio de la nada.
He venido a encontrar mi sitio, mi alma, y mis sueños, que se perdieron en algún lugar de mi añorada pubertad. Puede que nunca los encuentre, pero al menos he salido a buscarlos.
Decidí ser alguien nuevo. Mejor. Decidí volver a ser yo. Volver a creer en la poesía y la prosa, escribir por gusto y a menudo. Recordar que empecé a hacerlo por afición, y no por profesión.
Quizás me reencuentre con mi musa. Quizás encuentre una nueva. Sea como fuere, he venido a quedarme.

¿Quién soy?

Supongo que no es fácil explicar quién soy. Como no es fácil explicar lo que me pasa. Porque a veces, a determinadas horas, en determinados momentos, me duele la tripa. De nervios. De miedo. No es fácil explicar cómo es mi vida. La de pensamientos que bombardean diariamente mi cabeza. La de cuestiones absurdas que me planteo mientras viajo en metro o espero el autobús. A veces reflexiono sobre la muerte. Otras, sobre la vida.

Hace ya tiempo que creo que pensar es una maldición. Nos diferencia de los animales, y nos hace infelices. Merma nuestros instintos, y obstruye nuestros sentidos. Demasiadas horas de pensar al día pueden ser dañinas para la salud. Consulte a su farmacéutico. A veces creo que todo sería más fácil si no me cuestionara mi existencia a cada segundo. Si no psicoanalizara a la gente con cada gesto. Si no juzgara cada cosa que veo. Sería todo más fácil si pudiera limitarme a soñar. A soñar sin caerme al suelo, sin que se quebrase el cántaro de leche. Si pudiera abstraerme de la realidad. Quedarme para siempre en la cama, o estar riéndome siempre a carcajadas. O un extremo, o el otro. Pero no los grises. Ni las tonalidades oscuras. Sólo blanco o negro. O mejor, colores pastel. Empalagosos. Como el aire de otoño. Cargado de hormigas voladoras, agua, y frío.

Pero no es así. Por alguna extraña razón me gusta pensar. Y autoflagelarme pensando. Me gusta recrearme en las cosas que me hacen daño, en un vano intento por castigarme. Me tiembla el pulso. Me lloran los ojos. No puedo ni leer una noticia de una muerte sin que un escalofrío me recorra todo el cuerpo. No sé lo que me pasa. No sé por qué no puedo evitarlo. Por qué llego a cada sitio huyendo de mí misma, fingiendo ser alguien que no soy. Fingiendo que no me pesan los párpados cada vez que los abro por la mañana. Cada vez que estoy sola. Y como una autómata pongo una falsa sonrisa en los labios para deleite de aquellos que ni se fijan en mí.

Quizás sean las fechas. Quizás sea la edad. Quizás el hecho de que es mi último año de Universidad. Pero creo que va más allá. Es algo que está dentro de mí. En ocasiones siento que he nacido con la nostalgia más agudizada que el resto de los mortales, y la melancolía como estandarte personal. Como si no hubiera manera de pararlo nunca. Como si mi única manera de existir fuese llorando. Recordando. Creyendo. Soñando. Como si no fuese capaz de valorar las cosas del presente y solo supiera pensar y repensar en aquellas que perdí.

Suspiro. Me callo. Miro para otro lado. Aquí no ha pasado nada. Yo no os he contado nada.

No me importa...

No me importa despertarme a las cinco de la mañana si con ello puedo dormir dos horas entre tus brazos.
No me importa que te vayas a las 11 porque madrugas si he podido disfrutarte todo el día.
No me importa que me hagas de rabiar, porque siempre lo compensas con un beso.
No me importa que me cojas en tus brazos con ademanes de tirarme al suelo, porque sé que nunca me dejarás caer.
No me importa que tengas las uñas largas, porque me gusta jugar con ellas.
No me importa que no te peines, porque tú me despeinas cada vez que me abrazas.
No me importa que cortes mal el pavo, porque siempre me haces un sandwich de queso.
No me importa que no me compres cosas caras, porque me dedicas canciones y entradas.
No me importa no poder quedarme en tu casa, porque siempre podremos ir al paraíso a estar solos.
No me importa donde esté ese paraíso: a veces bajo tu edredón, a veces bajo el mío.
No me importa que parezca que somos despegados. Es porque nos gusta echarnos de menos.
No me importa que me estreses, porque a veces me da el punto y lo hago yo.
No me importa que me convenzas para ver el baloncesto, porque yo también te obligo a ver mis series.
No me importa que ya no estemos en el principio. Lo que importa es que no tenemos final.
No me importa que hoy haya llovido todo el día, porque me parecen los días más románticos del mundo.
No me importa nada de todo eso, porque lo que me importa eres tú...